Посвящается:
Антуану де Сент-Экзюпери,
врачу Веронике Ивановне,
добрым сестричкам 8-го отделения
больницы № 30 имени Боткина
(коим так и не удалось согнать меня
с телефона до часу ночи)
и еще двоим очень дорогим мне
людям...
- Хорошо тебе, живешь на старых
драйверах и ничего, не
переживаешь...
Это как, на старых драйверах? У нас
что, снова разнос в определениях?
Или тебе просто в очередной раз
кажется, будто топчешься на месте?
Скорость обычно не замечают -
замечают ускорение...
Но куда уж дальше! Слишком
долго все под уклон и под уклон, и
тормоза нет, или я просто не знаю
где он, но нусутх,
не важно, и дорога петляет - слева
обрыв, справа стена... Тьфу ты, Град
Обреченный... нет, не накаркать бы
...и на поворотах все ощутимее
заносит... даже не страшо уже, толко
пальцы на руле свело, не чувствую...
К чему это я? Ведь руля отродясь в
руках не держала?
Но похоже. До чего похоже.
Внезапно замолчавший мотор, тишина
будто глохнешь, только толчки внизу
слева, четкие, глухие... и
легкое-легкое покалывание в
пальцах, на руле. Онемели...
- Ой, девчонки, мы ж завтрак
проспали! Вставай, хоть чаю..? Нельзя
так, хоть чуть-чуть поешь, а то
совсем уже, не желтая, а зеленая...
- А можно мне пропуск, за вещами
съездить?
- Слишком желтая еще, родные
приедут, привезут.
Только не реветь. Врачиха видит,
дите хорошо если совершенно летнее,
куда такое без родных и не
объяснишь ты ей, что до них полторы
тысячи километров. А слезы это уже
симптом, вроде температуры... как
покалывание в пальцах.
- Ир, ну сделай потише, не могу,
они ж над мертвым глумятся...
- А я даже знаю чьи это недовольные
вопли...
- Да ладно тебе, это они чтоб песню
не забыли...
Подушку на голову - это зря,
чересчур демонстративно, какая
тебе впринципе разница, что этот
урод поет? Эмоций много, "встречу
- убью", учись не замечать...
Как хорошо. Подоконник. Широкий, прохладный, окно, заклеили, и снег за ним, и темнеет здесь рано, полярная ночь все-таки, и грохот кастрюсь на кухне... Кошка. Косится недоверчиво. Узнала? Или не заметила? Мама в дверях. Постояла-постояла и вышла, будто вспомнив, что некого звать ужинать... В комнату. Ковер так и не постелили, и на полу не простужусь, только телевизор не включай, не надо. Бра. Теплый такой свет. И фонать за окном - тоже. И мама. Здесь, в полуметре, с книгой, скорее всего с Хейли или с Цветаевой... "Мягкое кресло, клечатый плед..."
- Градусники, девочки, брать
будете?
- Что, все еще тошнит? Я открывашку
возьму, ладно?
Ну и холодный он, градусник этот! А
голова наоборот. Нет. Не рискну
вставать...
- А тебе капельницу еще не ставили?
Ты скажи Веронике Ивановне, а то как
поступила не ешь ничего...
Дверь на балкон. Холодная, белая. Между ней и кроватью раздолбанная гитара, корзина. Столы вряд, на среднем компьютер. Один за ним, шелест клавиатуры, шорох мышки (устала, труженица, по коврику ползать). Другой на кровати. Спит. Беспокойно спит, по лицу - тени...
- Ну, у кого тут градусник?
Сколько? Ты скажи врачу, чтоб тебе
капельницу поставили, а то уже
третий день страдаешь...
Страдаю? Наверное. Тогда это легко -
страдать. Лежишь, ничего не делаешь,
ждешь пока пройдет... И спасибо
Военному Летчику, понимаешь, что...
Это не я, это машина сломалась. Вот
отдышусь, дам движку остынуть, и
починю, и дальше, вон еще поворот
виднеется...
Умоляющий взгляд, "ну
пожалуйста, еще минут двадцать,
человек уезжает завтра"..
- Еще десять и закрываю.
Странно, мне всегда казалось, что
здесь плохая связь, и завтра тоже
будет казаться...
"Тут хорошо... В
безопасности."
...Слова, которых нет, то есть вместо
них картинки, даже не каринки -
мысли...
"Комната, лишенная зеркал"...
Вспышкой. Черт. Попал. Как? Откуда?
Образ? Не только? Ведь единственная
палата в отделении где НЕТ ЗЕРКАЛА!
И ясно становится, на долю секунды,
что там за поворотом, уже того, что
там что-то есть с лихвой хватает,
чтоб внизу слева снова зачихало,
затарахтело...
И снова руки на руле, иж
вцепилась. Куда я газую? Я же так и
не разобралась, где тут тормоза!
Только нусутх, то, что за поворотом,
важнее...
(c) Чучело, СПб 12-13.12.00