<== на главную страницу

ЛЕСНЫЕ ЛЮДИ
Что с Мэри?

Зелёная луна.

Во всём ты виновата,
В чём я перед всеми прав.
Ты смотришься очень горбато,
Больна, как истлевший минздрав.

Не побаловало здоровье
Твой зелёно-сереющий нрав.
Ты - молоко коровье
Из жухлых и сгнивших трав.

Ты кругла как надутые щёки,
Ты умна как сухой пузырёк.
Твои глазки безвольно жестоки,
Твоя вечная фраза: "Ёк".

Ты закатишься вскоре за раму
И над рамой чуть позже взойдешь.
Как бывалая, пошлая дама,
Ты синюшная в небе плывёшь.

Но а я же, ночная подружка,
Обнимаю тебя вновь и вновь.
Ты ушла и измята подушка.
Удивляюсь: вот это любовь!

И прощаясь, ты виновато
Шепчешь мне, поправляя рукав:
"Ты смотришься слишком горбато,
больной как истлевший минздрав…"

синий асфальт.

Летний напиток в полупустом бокале
По капле тревожит осенне-дождливую грусть

Что с Мэри?

Что случилось с Мэри?
Она пляшет на дубовом столе,
Она кушает свежий ельник,
Давит мух на оконном стекле.

Мэри, деточка Мэри,
Зачем ты съела диван,
Украла из дома дрели
И помяла чугунный жбан?

Мы держали тебя за ручку -
 - Ты оторвала её.
Мы учили бояться тучку.
Ты промочила бельё.

Ты не любишь домашних животных,
Но ныряешь под ванной в бетон.
Твоя кожа всё время потная.
Я в сомненьи: вдруг ты это Он?

Я боюсь тебя, Мэри, Мэри!
Я смотрю, как ты режешь мне грудь.
Там в разрезе прячутся дрели.
Мне смешно, но уже не вздохнуть.

Мэри, девочка Мэри…
Вот и ангелы гимны поют.
Мэри, кровавая Мэри,
Что ж ты съела печёнку мою?!

Бог в автобусе.

Посвящаю своему
дедушке Коле.

Едет бог на автобусе
И осматривает свои владения.
Ещё раннее утро,
Многие спят или устало ворочаются.
Птицы не поют -
- В общем, всё на стадии пробуждения.
Солнце выходит из облачной пелены
И на ранний свет корчается.

Бог, чуть не заснув, клюя носом,
Подходит к двери.
Серые очертания толстых труб -
- его остановка.
Неожиданно вопрос: "Ваш билетик?"
- "Бери!" -
- показывает бог фигу и
получает чуть выше своей божьей бровки.

Подбредает боже в тумане
К ржавым воротам,
Растирает пальцем на звонке
Грязь недельную.
Слышится бабье "Пропуск?", и ткнув бумажкой,
Бог уже по заводу
Направляется куда-то в жопу,
В свою котельную.

Какая неожиданность - куча людей
На участке, где бог каменщиком.
Оказывается, позавчера ночью, когда всей
Бригадой нажрались, сидя на кирпичах, Сыч,
Их бригадир, встал и полез на
Трубы верхотуру, сказав: "Товарищи!
Я, бля, пройду там круг и
Ничаво, и, когда все, не дождавшись, ушли,
Гробанулся метров со 100. "Эй, Игнатьич!, -

- окликает бога евоный друг
и продолжает, - Старый чёрт:
залил собой весь котёл, протух
за выходные, а нам достраивать…
Ладно, пошли пить водку
К начальнику, а то пошлёт
За простой на пенсию.
Не хочу старика расстраивать."

Ситит господь в вонючей комнатушке
С двумя собутыльниками.
Им каждому лет за тысячу,
И пузовья дряблые набиты окрошкою.
Рядом по телевизору ведущие
Передают новости своими рыльниками.
Бог разопрел от градусов и тихонечко
Вспоминает прошлое.

Был бог молодой, "пилил"
Да на весь двор двухрядкою.
Всё село танцевало,
Молодухи к нему, а он наяривать.
И в сено, и в лес, а потом -
 - дом с грядками.
А теперь? Ладно, пожил…
"Эй, дед, пора
отваливать!"

И точно темень, луна. Снова
допились до ночи!
Опирается дряблый бог о куст
И ползёт вокруг
До изнеможения.
Приполз. Кажется, остановка…
Одиннадцатый.
Где поручни?..
Ночь.
Спи. Господи. Спи.
Спи в автобусе,
Не смотри на свои владения!

Чудесная ночь.

Какая-то тёмноволосая фея
с первого этажа, из квартиры №78 ,
насмотревшись через стекло на моё любовное блеяние,
выключила в кухоньке свет и
ушла спать или расчёсывать в ванной волосья.

Девчонка, маленькая принцесса,
Была приглашена мной на просмотр чужой машины.
Ко мне не выказав ни малейшего интереса,
она, дымя папиросой, уплыла в сторону 24-часового магазина.

Светофор мигал , королева ларёчница
дала сперва бутыль с другой этикеткой…
Без суда и войны поменяла - 
                          -  нам ругаться не хочется,   
и мы идём к скамейке распивать портвейн
по нашему давно сложившемуся  
чудесному
королевскому
этикету.

Герой спального района.

Жизнь стреляет - всё громко да мимо.
Я кривляюсь в пустых зеркалах.
Мои будни пусты, но терпимы - 
дни и ноченьки серых рубах.

В кувырке поздоровалось солнце,
разминулась на вечность луна…
Я, наверно, похож на японца,
когда пью слишком много вина. 

Разливаются городом судьбы
и гниют по грехам, по клочкам.
Всё смотрю на себя - вот бы пнуть бы!
Пнуть глазами по мутным очкам.

Сникерс кушает асенезатор:
сам говно и говно лезет в рот.
Зависть злобова - мой Альма-матер.
Моё крёстное имя "урод". (?!..)

Шелушатся носками ноги,
протирается ленью джинса.
А мои покровители-боги
ковыряют прыщи в небесах!

Хрипло кашляет в ноги болонка.
Во дворе с утречка свежачок!
Как сухарик действительность ломка.
Моя девушка лезет в бачок.

Что-то ищет, копается, шамкает.
Ей на вид 50-60.
Её волосы сальные, гладкие
по асфальту тоскливо шуршат.

Моя девушка, дряхлая, зыбкая,
пред дорогою благослови,
чтобы быт одолел в поединке я
ради жизни, добра и TV.

* * *

…осень. Листья начинают падать;
шуршат, раскрашиваются и поскрипывают.
Где-то в хвойном лесу в морозное утро лапоть
одевает лесник, не чувствуя осени. Воспитывают

укутанных карапузов няни в Михайловском садике,
говорят: "Живите, как знаете, лишь не взрослейте,  
потому что взрослость, дорогие мои безобразники,  
слишком сладка и пьяняща, чтобы давать её детям."

…осень. Капает с неба плавленый лёд 
и ползёт по стеклу, карнизу, бетону.
Лёд скрипит на ветру и с надеждою ждёт,
что умрёт, застынет, снова умрёт и на миллионы

белых пчёл распадётся зимой, и закружатся
снеги и снежики по площади воздуха вектором ветра.
Загудит ток в проводах, с ужасом сузятся
трубы с горячей водой, лопнут - пар километрами!..

…осень. Вспоминали будущее. Сегодня
аналогично завтрашнему по мнению холода.
…осень. Я лист один вечером мёртвый поднял.
Он храпел
        и урчал 
                от ЖИВОГО
                             голода ! 
                                            …

…осень. Желтеет красный, синий и прочие.
Смерть-желток в непорочном белом.
…осень. На стройке строят рабочие
и строительные величины пишут в воздухе 
                                                жёлтым мелом.

Цветник.

Я сижу на табуретке,
Сердце бьётся - тик, тик, тик.
А в окошечке соседка
Подстригает свой цветник.

Розы красные, как я,
Среди зелени стоят.
Я машу им головой,
А соседка мне - рукой.

Появился вдруг мужик,
И ножом он сделал ВжИк!…
Весь цветник рукой подмёл,
И соседку он увёл.

Я сижу на табуретке,
Головою - тик, тик, тик.
А в окошке мне соседка
Сердце режет как цветник.
Расстройство 
пищеварительной системы.

* * *

 Был вагон
В 21 плафон,
Каждый из которых горел,
Кто-то читал, воспользовавшись светом,
Кто-то спал, кого-то вообще нету.
Главное -
 - мотор тарахтел.

Был лес,
Темно, потому что ночь.
Снег, потому что зима,
Слякоть, потому что тепло,
Дым, потому что курил,
Я, потому что был
И проч. …

Был свет, день,
Потом магазин, но прежде
Дохлая крыска.
…раскинулась кверху лапками на белом снегу,
рядом ходили дамы с шавками
и огромными псами в человеческий рост,
которые вовсе не гавкали,
но красноречиво молчали:
"Рядом со смертью справлять надобность не могу!.."
и крыска не двигаясь
на снегу
продолжала лежать
и ждать
чего-то божественного.

Как-то было тихо.
Было покойно, но вскоре Лихо
проснулось наконец,
И стало совсем сыро:
Всё вокруг потекло,
Снег начал отступать к сугробам,
Уступая место дорогам
Живого и шевелящегося грязного мира.

Шесть сигарет
Было, а потом умерло.
Шесть сигарет -
 - много это или нет?
Для человека это треть пачки.
Для доходяги это вся его скудная заначка.
А для муравья?
Для муравья
это мучительная бесконечность, яд,
огромная муравьиная тропа,
сотканная из смертоносного тленья
и задыхающегося небытия.
Вот что значит шесть сигарет для обычного муравья!

- "Вот и всё".
- "А вот и не всё".
За этим спором опять вагон,
Опять двадцать один горящий плафон.
И чей-то громкий,
Тарахтящий невпопад мотор.
Стук разбалтывающихся рельс
И очередной уже кажется
Рассасывающийся запор.
* * *
Как же кисло писать стихи
О добре, о любви и о боге,
Все они чрезвычайно убоги,
Голословны, сопливы, плохи.

Как же терпко писать стихи
Об идеях, крови и желаньях,
О своих низкосортных страданьях,
О разладе сердечной трухи.

Как забавно писать стихи
О любви академика Йоффэ,
О нечаянно пролитом коФФэ,
О невестах, что вечно глухи.

Как же страшно писать стихи
О спасительной силе фантазий…
О простой, о прижизненной грязи,
Лишь о грязи пишу я стихи.
Макс

<== на главную страницу