- Ты как?
- Уже почти выздоровел. Я лечился. По
своему... А ты?
- Да я уже на следующий день живая
была. Тоже лечилась, тоже
по-своему...
- Это как, расскажи...
Я замялась... Эта уже не первая, не
-надцатая попытка, не буду, хватит,
надоело, не могу, все, достали. У
меня же слов не хватит объяснить, а
у тебя глупости поверить...Тебе с
первых же слов станет «все ясно»,
так «ясно», что лучше б ты совсем
ничего не понял...
- Ну я от метро до своих шла... - нет,
побилась головой об лед и хватит, не
судьба...
Я ждала. Не тебя и не его. Я, правда, знала, что он придет, не может не прийти. И он пришел, включил машинку, загрузил игрушку, выдал ворох новостей, выслушал мои и ушел в ненастоящий бой. Мне не было плохо. Просто слишком тяжелая и слишком горячая голова, слишком громкие звуки, слишком холодные пальцы... И постепенное осознание, что на трассу нельзя... Да, я еще повыпендривалась перед ним, мол, все выходные меня не будет, уезжаю, но где-то глубоко уже знала, что просто проваляюсь у своих на гостевом диване трое суток, а всезнающий врач будет поить меня аспирином. К счастью, я еще достаточно глупа чтобы не признаться себе в этом.
Мы попрощались в метро, я привычно открыла книгу и отключилась... ... Звезд не было. Небо привычно алело, алело техногенным розовым дымом... Но лучше дым, чем бетон. И асфальт лучше. Запах. Да. Запах мокрого асфальта. Слова, которые сами складываются в строчки, запиши, а то забудешь. «Я асфальт». Лязг. Приглушенный, не нарушающий тишины... Какая тишина на Балканской площади в 9 вечера? Но музыка и пьяные возгласы, рвущий голову ритм из дверей бара... Нет все на месте, только не имеет значения... А лязг трамвая имеет. «А мы пойдем с тобою погуляем по трамвайным рельсам»... Рельсы, трава, поребрик, асфальт... смоляная, чернеющая лужа...откуда столько смысла в том, на что наступают грязные динамки? Попирают? Нет, не правда. Тень, шум листвы, дерево. И в нем тоже... что? Сила, энергия, сознание? Нет... Не знаю. Вокруг дышит, пульсирует... Арка, подворотня. Темнота. В ней тоже. Не понимая толком, что же я делаю, впитываю ее в себя, дышу ею. Всем до чего могу «дотянуться». Вспомнить, подумать. Ловлю ритм. То есть не ловлю. Просто понимаю что он есть. Я сама в нем. Иначе нельзя...
Горящие окна на 6-ом этаже.
Полузабытый код, стоптанные
ступеньки... Горячая ванна...
Настойчивый интерес на другом
конце провода. Такие серые и
мертвые слова...
И как странно, наверное, звучали они
по сравнению с твоими.
Да я не о том...
(c) Чучело, СПб 12.09.00 00:27